Что ж, сегодня промозгло, грязно,
Дождь заладил еще с утра,
Но бывает же всяко-разно,
И нежданно придет пора -

Вдруг заявится Бабье лето,
Распахнет синеву небес,
Скинет шаль золотого цвета
На промокший, продрогший лес.

Приласкает холодный дождик,
И попросит его: "Постой!"
И тогда назовет художник
Осень грязную золотой.