...Дом затаился: третий век молчит.
Какой огонь мерцает там, за дверью?
Ни шороху, ни шёпоту не верю,
А верю лишь дыханию свечи.

И дышит путеводная свеча:
Как крохотный ребёнок - тихо дышит.
За занавеской - ледяные крыши.
И на письме - старинная печать.

Мы ждали зиму - вот она, зима!
Деревьев русых обвисают пряди.
И ветер мне бормочет: "Дура, прячься!"
Но нет, я этот путь пройду сама.

А кто меня на перекрёстке ждёт,
Не вижу. Может быть, шагну и мимо.
Так дерево, дрожа, не верит в зиму,
Пока последний лист не упадёт...