Как прихотлива мысль, как вдалеке
Неясен свет… И как непредсказуем
Тернистый путь. Мы башмаки разуем,
Пойдем по розам, грея в кулаке
Лишь горстку медных слипшихся монет.
Оплачены не щедро наши муки.
Но, может, мы страдаем ради скуки?
Что ради славы – вот уж точно – нет.
Сочится кровь, питая лепестки…
Вы скажете: откуда этот пафос?
А это выпал мой скелет из шкафа,
Схватившись за безмозглые виски.
Дубовый шкаф вдруг выпустил ростки…
31.10.2014.