В великих снах лежат скрижали повседневности. Разве не цинично избавлять свое утро от гнева, Когда каждый взгляд имеет осадок ненависти, А в ладонях убийцы звенящий тяжестью невод?
И разве следовало начинать песни про счастье, Как две птицы сплетают гнездо над морем, Если голос хрипит из оскаленной болью пасти Зверя в воле воющего о воле?
Вопреки всем желающим стянуть с человека кожу, Я снимаю шарф и готовлю его к иному: - На тебе братец то, что мне больше не гоже - Нам теперь жарко, а тебе выходить в холод.
|