Я помню как в жару, ещё мальчишкой, Я не спешил идти домой к столу. Но пробовал смолу нагретой вишни И сливы красноватую смолу,
Что на ветвях подтёками нависла. Мне нравилось. Казалось, ешь закат. Не сладко, не солёно и не кисло, Но этот цвет, но этот аромат!
Ещё такое было через годы. Я пил из родника. Мне стало жаль. Мне захотелось пить совсем не воду, А синюю таинственную даль.
Из тишины, настоянной над полем, Где только чьё-то звонкое "пить-пить", Холодную и сладостную волю Бесстрашными глотками пить и пить.
Я вскоре понял. Средь жары и стыни Я ощутил судьбу. Не крест, не груз. Она была похлёбкой из полыни – Совсем простой, но благородный вкус.
|