На ход с углового пас пяткой, сухим закрутивши листом, послала мяч осень в девятку, где сходятся брёвна крестом. Хотела забить с углового, - хоть левой, хоть правою бей, был угол тупее прямого, - гол глупый, но угол тупей! А осень кричит мне:”Тупее!” Да, милая, так правильнЕй но бабы становятся злее, когда прижимаюсь плотней. Бьют крыльями уток пунктиры, на юг улетает футбол. Чихает в холодном сортире ноябрь простужен и зол. Зелёной стихи пахнут скукой, залиты микстурой тома. И снится, что руку, как сука, кусает и лижет зима.
|