Помню день. По Остоженке шли мы. Ни людей, ни машин… Тишина. Только голуби, как пилигримы, На асфальте искали зерна. Эта улица умная очень, Что ни шаг, то величье само. И Тургенева дом, чист и прочен, И колонны, как воздух зимой. Лучше нет здесь минуты покоя! Заблудились мы, словно в лесу. Я не знаю, что светоч такое, - Как лампаду, в душе пронесу. Мы вопрос и ответы нанижем На куканы бесед от и до… Я считал: он увлёкся Парижем, Ну а ты говорил – Виардо. Но теперь мне вся правда открылась, Понял я, что такое Париж. Город женщину дарит и милость, Если к прозе не перебежишь. Он, конечно, прозаик от Бога, Не Парижа - Великой Руси. Потому я не прав был немного И тебе посылаю – прости. Не увлёкся Тургенев Парижем Никогда, навсегда: ни за что! Та эпоха не дальше, а ближе, Ну и в центре стоит – Виардо.
|