Облакам на запад, мне на восток, локоть справа стюардессы жгут бёдра, закипая, кровь пузЫрится в висок, сердце ищет пятки, жмётся к рёбрам. Прячась под стальным листом огурца, дождь Атлантики струился, смывая с Западной Европы чёрного лица, цвет увядший с белых яблонь рая. Красная весёлая акварель в пражского отеля окнах без рамы не смывалась сто мучительных недель в памяти. Скучая вечерами, мудрый кипарис в дубовых берёз, - дур развлечь не тяжело и не лень мне, - книгами бросался эротичных проз, выиграв за их тела сраженье. Мёрзнет мокрый океан и рычит, ищет утро путь в молоке-тумане, солнце греет пуп, согнув в дугу лучи, я же печень звёздами в стакане.
|