Зачем ты приехал, зачем ты вернулся?
Понятно, что даже железные гнутся.
Но ты не из стали, ты звездных материй,
тебе, офицеру, так хочется верить!
Пусть даже по улицам знойным Мадрида
ужасно скитаться с клеймом апатрида,
найдётся в Париже, Берлине иль Праге
кафе со столом для пера и бумаги.
Там можно писать о прошедшей эпохе,
в которой дела были, в общем, неплохи,
в которой писалось, пилось и любилось,
пока в революцию не провалилось.
Пусть даже нигде тебя могут не слушать,
зато не сгноят за мятежную душу.
Вот только в погоне за хлебом и маслом
локтями работать приходится часто -
ведь в странах довольства и мягких обманов
российских полно бывших штабс-капитанов.
Но есть в душе тайна - страна на востоке,
живущая в страхе и войнах жестоких,
где мало свободы, зато много стали.
Но как-то тебя вдруг оттуда позвали,
и ты полетел, как перекати-поле,
дурманом тебя опоили там, что ли?
Зачем ты вернулся в родную чужбину?
В ней нет искупления блудному сыну.
Но жить без нее еще невыносимей.
Проклятье – Россия. И счастье – Россия.