Я не поэт, я лишь заблудший пленник музы …

Зачем на свет рождается поэт,
Зачем слова он складывает в строки,
Зачем страдает, когда рифмы нет,
Зачем, скажите мудрые пророки?
Зачем в душе его рождается печаль,
Зачем терзают творческие муки,
Зачем влечёт его исканий даль,
Зачем депрессия выкручивает руки?
О боги, как жесток ваш дар,
И как мучительны капризы музы,
Кто чар её вкусил обворожительный нектар,
Не в состоянии порвать пленительные узы.
Так, что же это есть, подарок, или рок,
А может это счастье, или это горе,
Иль это заточения душевного острог,
Из пут которого не вырваться на волю?
Так для чего рождается поэт,
Зачем слова он складывает в строки,
А может зря всё это, или всё же нет,
Скажите мудрые пророки …