А ты знаешь, поэты - будто дикие волки,
Что в лесу рождены для любви и свободы.
На куски душу рвут, когда строки их колки,
Говоря о любви через боль и невзгоды.
Там, где слово пронзает, как лезвие, сердце,
Свет Луны прибавляет им страсти и силы.
И достаточно просто в глаза их вглядеться,
Чтоб понять: эти волки не так уж и милы.
Ну а что там, в глазах, - обреченье на муку?
Выживает в природе, кто смел и сильнее,
Кто находит добычу по запаху, звуку,
Да и первым бывает лишь тот, кто быстрее.
И в поэзии трудно годами быть первым,
От удачи зависит успех, вдохновенье.
Но безжалостно совесть колотит по нервам,
Когда Ангелы дарят святое прозренье...
Да и шкура поэта изодрана, в шрамах,
В серой стае обыденность - травля изгоя,
Его сердце скулит в кровоточащих ранах,
Потому как душа не имеет покоя.
Остаётся лишь выть на Луну до истомы
И доверить святое написанным книгам.
Как же трудно понять эти волчьи законы -
От искусства любви до звериного крика...
И, вдыхая ноздрями тот запах свободы,
Что, как зелье, пьяняще туманит сознанье,
Ощущаешь: сквозь пальцы уносятся годы,
И уже веет холодом смерти дыханье...
Но не время ещё, не поставлены точки,
И свинцом волчья грудь не пробита навылет.
Только каплями крови пропитаны строчки,
И сомнений яд горький поэтами выпит.
А Земля - как обитель, и путь здесь недолгий,
Красоту бы воспеть и все тайны природы...
И торопятся жить эти дикие волки,
Что в лесу рождены для любви и свободы.?