О поэзии

Сидим и плачем мы с тобой, обнявшись,
У моря синего, на южном берегу,
Два стихоплёта, от невзгод уставших,
Без места в поэтическом кругу.

Что будет с нами завтра? Послезавтра?
Спросить бы нам у рыбки золотой.
Разбитые корыта. И два автора.
И невод на песке лежит пустой.

Стремленья к сочинительству похвальны.
Всё лучше, чем вино иль домино.
Мы, может, оттого сентиментальны,
Что чувствовать нам все ещё дано?

Что нет в душе тупого равнодушья,
Что трогает ешё чужая боль?
Не потому ль — как будто от удушья -
Бывает в горле ком у нас с тобой?

И ты, почуяв дружескую руку
На расстоянье многих-многих миль,
Скажи, нахмурясь: » Это я от луку! –
Так ест глаза, зараза! – Нету сил!»

На летней кухне, всем ветрам открытой,
Стоит понурый старенький Пегас.
А перед ним — разбитое корыто…
Нет, эта сказка явно не про нас!

Нас посещает чувственная Муза,
Подкараулив где-то за углом.
Что нам она? – Мученье и обуза.
За что? Зачем? А может…поделом?
25.05.2014.