Отошли вроде вешние воды
И оттаяла в марте земля,
Но всё тянет Природа - мать роды.
"Кесарите !" - взывают поля.

Минуса приморозили почки,
Садовод уж потери учёл,
Проверяет ветрище куточки,
В улей гонит ослабленных пчёл.

Я всегда воспевал эту пору.
Жаль, короткою стала Весна.
В партитуре всё больше минора
И любви не цепляет блесна.

Ну какая ты нынче родишься?
Неужели опять с гонорком?
Удостоившись четверостишья,
Ты меня поцелуешь тайком?




© Copyright: Леонид Григорьев 1, 2014
Свидетельство о публикации №114040905228