Я буду сны листать, как книгу старую,
Стоявшую на полке одиноко...
Вот комната с охрипшею гитарою.
Вот томик неразгаданного Блока.

А вот и сны - картинки акварельные.
А вот мой быт - то тушью, то гуашью.
Моих младенцев крестики нательные
Я золотом рассыпчатым раскрашу.

Нет, этот дом - не для столичной неженки!
Здесь всё - твоё: и песни, и осколки.
И свет, и эти первые подснежники,
И Книга Снов, забытая на полке...