Ты стоишь, проникаясь его глубиной,
аллегорией бытия.
Он быть может тобой, или, может быть, мной,
но не ты он, не я.

Может, это в мир тайн и иллюзий окно -
твоего брата старшего глаз.
Ты глядел в него долго, привык уже, но
телевизор погас.

Или кто-то, в пространстве за темным стеклом,
наблюдает, как крутимся мы,
Звезд не видя на нем, отдаленный холстом,
и парсеками тьмы.

Ну, а кто-то находит в нем вязкий асфальт
на дороге в ничто, в никуда.
Это времени темного злая спираль -
гибнут там города.

Гойя в нем обнаружил бы разума сон,
порождающий монстров и шлюх,
рисовал бы "Каприччос", но ты ведь - не он.
Ты измотан и глух.

И в твоих сновиденьях (когда они есть),
этот образ приходит извне,
и теряется мир, растворяется весь,
как в колодце, в его глубине.

Проясняя, что ты обнаружил в себе,
как глубок твой внутренний ад -
он на жизни оставил печать, и судьбе,
этот черный квадрат.