Мы были темными людьми,
Людьми, не верящими в Бога.
И только за земной наш путь
Была в душе у нас тревога.

Мы говорили - не до жиру,
Хотя бы было, что поесть,
Остаться бы нам, хотя бы живу,
Согреться бы, в тюрьму не сесть.

Не знали мы свободы слова.
Боялись правды как огня.
Но, изменился мир суровый,
Свобода села на коня!

***

Мир полон глупости, надменной.
Той, что извечно правит им.
Поэт в нем, будто раб презренный,
Никем не понят и незрим.

И вот, свободой опьяненный,
Горя сияющей мечтой,
Поэт, как будто вновь рожденный,
Творит, седою головой.

Уста его бормочут что-то,
Дрожит, меж пальцев, карандаш,
Мир сладких лир - его забота.
В мир тайных грез - его вояж.

Поэт творит, добра желая
Всем добрым людям всей земли.
Стихи рождая и пуская
Как будто это корабли.

Плывут стихи по разным душам
Навстречу бурям и штормам.
О, как хотел поэт послушать,
Что о них скажут, где то, там...