Вот выходной. Вы ходите е-два, а с е-четыре вам навстречу поезд. В нём гости, дети, родичи, еда и мысли, как зачитанная повесть, и теребят, и лезут на рожон, а на глаза, с утра, попалась птичка: какой-то воробей, шустряк, пижон. Увы, ему ведь не напишешь в личку, мол время, что это? Помёт? Полёт? Разрыв-трава, заставкой, на обоях? Сосед, с вином заходит, стихоплёт. Гундит: клюёт-де рифма на сухое. Да я бы сам убил, клянусь, печаль свою, но всё напротив: садимся, пьём, ан снова грусть. Я в ней тону, как слон в болоте.
|