Ни ветерка, молчит тростник,
застыл над мутною рекою,
бегущей к вечному покою,
что море Мёртвое хранит.

Тысячелетья, годы, дни,
уносят эти воды в вечность,
и только память о Предтече
как небо куполом над ним.

Сюда идут издалека
с надеждой, верой, любопытством,
хотя б минуту, но побыть здесь,
коснувшись чуда сквозь века.

Одни здесь видят только муть,
и это их итог похода,
другие будто свет находят,
который им укажет путь.

Находит каждый что искал,
кто рад а, кто разочарован,
немало тех, что ищут повод,
вернуться манит их река.

Что я нашёл, в поездке той?
людёй пришедших кто откуда,
покой, быть может, это чудо?
а может быть искал не то…

05.10.2013