*** Здесь нет календаря. Который год – пустябрь. В бессмысленном строю чеканят шаг недели. Здесь будущее – зря и прошлое – пустяк, И душу обовьют тоскливые метели.
Как черная дыра, затянет мир печаль, И как меня зовут, забуду я отныне. И сумерки вчера, как мой с лимоном чай, Внезапно обожгут горчинкою полыни.
Рассветы без тепла и зори без надежд, И мы глотаем днем оттенки серой краски, Тускнеют купола под солнцем цвета беж, И даже перед сном здесь не снимают маски.
В руке держу билет, мне все равно, куда, Но к пристани моей швартуются лишь годы, А если не успеть – растаешь без следа В безликом пустябре, среди тоски погоды. 10.10.13
|