То за лямку как пращу,то как батогу
Я ружьё своё тащу через «не могу».
Сяду молча на пенёк - нет на мне лица.
Плох охотничий денёк – не стреляется.
Не придёт никак «почин» в руки поприщу.
И две тысячи причин я тому ищу.
Значит в жизни есть межа, раз не можется!..
А за кустиком ежа видна рожица.
Что, гадёныш, смотришь ты хитро-искоса?
Может также как коты хочешь «Вискаса»?
Нет, - не вижу зла в еже! Ты меня прости.
Просто видно я уже близок к старости.
Где друзья мои как встарь - каждый лих как бес…
Кто-то спился на ухнарь, кто-то бдит с небес.
А без них мне – хоть завой! В роще – ни костра,
И ни кухни полевой, и тоска остра!
Раньше мне тропу топтать - что копытом рыть!
Был всегда я здесь как тать - где былая прыть?
Что охота! Я в «быту» был силён и смел!
Женщин - эту или ту - каждый день имел.
Подустал я, этот "дух" на себе везя…
Быстро к сердцу молодух заросла стезя.
Со стихами я шагал – ну почти что Блок.
Холст поганил как Шагал. Вот и эпилог,
Где почил в моём лице Афанасий Фет!
И не ждёт меня «в конце» пушечный лафет…
----------
Отдохнул – и всё «зер гут»! Где мои очки?
Вон по балочке бегут куропаточки…
5. 10. 2013 г