1. Поделился со мной пожилой графоман Поэтических метров секретами: «У поэта в шкафу за скелетами Не раздаренных книжек Монблан». С той поры уже минула толика лет И шкафы проверяю с надеждою: Раз – скелет, два – скелет, Пыль и книжки – комплект. Но Монблана там нету по-прежнему.
2. Что ж, Поэзия нынче – провинция. В городах, где кишит интернет, Наши дети с пустынными лицами Потребляют шагреневый свет.
А она на порталах «не(лайк)овых», Где безумцев да «троллей» мирки, Потихоньку сбивается стайками Озарений в четыре строки…
Поселенья построчного зодчества Обживает она не спеша, Зная точно: поэты не кончатся Столько, Сколько бессмертна душа...
3. Оттиски ветров и слепки пламени В кладовых утраченных племён В шапках Антарктиды, что не таяли Тысячу отмерянных времён. Там следы Атлантов и Лемуриев И дыханье духов и знамён, Да поэтов строчные Центурии. Правда, эти строки – без имён… 08.2013____________________244
|