Я ангела видела ранней весной, -
Он шел под дождем одиноко.
В бессилье скользили за статной спиной
Забытые мокрые крылья.
Наполнены были безмерной тоской,
Стальные глаза с поволокой.
Он вдруг прошептал, поравнявшись со мной:
«Быть ангелом очень жестоко!»
Пройдя сквозь меня, оглушенный виной,
Он спрашивал, спрашивал Бога:
- Зачем я бессмертен? За что я такой?
Уж лучше мне быть бренной пылью!
Не смог уберечь от черты роковой,
Не встретил ее у порога,
Позволил уйти непрощенной Тобой,
Отринувшей радость чертога.
Не нужно прощенье, не нужен покой,
Не в тяжесть земные пороки –
Свободно дышала, владела собой
Душа, – и ушла с вешней синью…
…Зачем я бессмертен? За что я такой?