Футбольное поле, заросшее клевером.
Здесь можно устроить роскошный привал.
Но тщетно Господь мою душеньку склеивал,
Травой луговою её засевал...

Я шла к нему долго путями окольными.
Взгляни: не мячи здесь летают - шмели!
Сосна высоченной стоит колокольнею.
Так тихо, что слышно вращенье Земли.

Пусть шепчутся травы (под ветром не больно им),
И прячутся в мокром песке муравьи.
И знает, наверное, поле футбольное
Все тайны мои, все секреты мои...

Струится река, словно ленточка, узкая.
От праздника древнего петь горячо.
Щебечет пичуга. И солнце июльское
Мне под ноги катится белым мячом.