Стихи приходят в тишине ночной,
И сами как-то складываются в рифмы.
И, чтобы не забыть их мне самой,
Я до утра твержу их, как молитвы.

Стихи родятся сами, словно жизнь,
Не выбирая времени, момента…
И появляются пустыни миражи,
Везде, где путь пролег мой, будто лента.

Стихи, как дети, дороги мне все:
Плохие, лучшие, и добрые, и злые.
Их отпускаю на свободу насовсем!
Всегда они со мной, мои родные.