Я живу с этим чувством, убеждаясь, чем дальше, тем твёрже:
Ощущение крепнет, что мать не совсем умерла,
Понимая, - своё, как и все, на земле отжила,
А молитва оттуда помочь ещё больше мне может.

Это – тайна. Проникнуть в неё и понять не пытаясь,
Я ращу само чувство, прививая к душе, как к дичку –
Мне б при жизни её по-другому ценить дурачку,
Да поменьше грешить, да, честнее однажды покаясь,

Не ходить тем путём; ведь залитое в бочки вино
В ту пору, когда вновь виноград наливается соком,
Оно тоже играет; а что, коль по-прежнему боком
Ей выходит мой стыд, ведь мы с нею навеки одно.