Я играю на флейте на скате крыши. Эту музыку сердца весь город слышит. И становится небо светлей и выше, поднимаются аисты на крыло. Опустевшему дому жильцов пророчат, только здесь и сейчас, на границе ночи, он поверить не может - или не хочет - в человечье отзывчивое тепло. Дом остыл и не грезит далёким прошлым, он запомнил, что был позабыт и брошен, не закончилась дружба ничем хорошим - только сломанной дверью и пыльной тьмой. Над рассохшейся крышей ветвится ясень, опьяняющий воздух лучист и ясен, плющ уютно завился в резьбу балясин, паутинки под ставнями бахромой. Голос ласковой флейты богат и звучен, сквозь окно удивляется первый лучик - этот дом ведь действительно самый лучший, даже грязный, растрёпанный и пустой. Нужно просто немного любви и веры, чтобы он перестал быть печально серым, чтобы вспомнил изысканные манеры, засиял своей внутренней красотой. Нужно просто немного тепла и света, круглый стол, занавески, цветы, портреты, свежий ветер - насквозь, и обед, согретый ритуально к приходу главы семьи. Нужно: "Здравствуй, родная, вот я и дома!", Счастье дома затеплится так знакомо. Голос флейты откликнется по-иному и отпустит на волю крыла мои…
|