Бывают дни холодные, как лёд. Они на сердце оставляют иней. В плену узора из стеклянных линий в такие дни душа её живёт. Она грустит и смотрит из окна на вечный смог, который густ и вязок, на мельтешенье разноцветных красок. Но бледен вид, как грусть её бледна.
Бывают дни, объятые огнём. Творящие совсем другие сказки. Она плетёт узор драконьей пляски, её хандра как свечка тает в нём. Под плазменную жаркую балладу она рисует мир на шёлке дней, она рисует в нём игру теней, несущую желанную прохладу.
Бывают дни, когда она нежна, внимательна, прилежна и послушна. И для себя ей ничего не нужно, а вот она - ТАКАЯ - всем нужна. Лишь позови - она к тебе придёт, все беды враз окажутся снаружи. Те беды, что огнём сжигали душу. И те, что одевали сердце в лёд.
|