Оставьте мне только мой письменный стол!
А сами танцуйте, деритесь и ешьте.
Апрель - не январь: он не жаден, не зол,
И в призрачной клетке есть место Надежде.

Заморской пичуги оставьте перо,
Оставьте видавшие виды чернила...
Пусть снова, как встарь, побеждает Добро.
А славы бессовестной я не просила!

Мой стол, как весеннее поле, широк.
Он пуст, как ночное холодное море.
Все мелкие беды забудутся вскоре,
Лишь только заслышу вдали голосок...

Так пой же прилежно, стальной соловей,
Пока твоё горлышко сжато пружиной!
...И тень быстроногой счастливой Марины
Мелькнёт средь бегущих по небу ветвей.