Ну что, рифмач – теперь поосторожней с образом
Чувствительного сердца у поэта?
Ты помнишь, как лежал, побритый понизу,
А мыслями витал в Париже где-то?
Ты вспомни, рифмоплет, подробно, чем был занят мозг?
Молитвою или подсчетом шансов?
Нет, в тот момент ему светло придумалась
Органная симфония Сен-Санса.
Тебе потом распишут все, графично, по шагам,
И скажут – треть «таких вот» умирает.
А в тот момент ты класть хотел (чего уж там!)
На кризис, смерть, и даже Pussy Ryot.
Холодный и пустой, как мир в момент творения,
Без веры, без любви и без надежды,
Усталый бык для жертвоприношения,
Ты знал – ничто не будет так, как прежде.
Хирург сиял, как будто был военным орденом,
Но смех его ты оценил едва ли –
Смятеньем было сердце переполнено
Пока в нем монтировкой шуровали.
Починенный насос с плохим митральным клапаном -
Пора, поэт, понизить сердце в ранге.
Зачем оно, вообще, раз не заплакало
Когда к тебе слетел твой черный ангел?