Души все похожи на растенья.
Их в горшочках тел сажал Творец.
Вот, цветок балует свето-тенью,
Клонит ниц главу – что бубенец.
Души есть - как бархатные листья,
Или словно кактусы, горды.
Что судить - дались, не удалися?
Все они охочи до гряды.
Даже если цвет ухожен, холен,
И немыслим без него фасад,
Редкость тот, кто и горшком доволен,
Не мечтал быть высаженным в сад.
И моя душа томится в теле:
Тянет от корней завет отцов,
А в цветенье слышен еле-еле
К небу звон печальных бубенцов.
Вечный сон однажды укачает.
(Осязаем образ, как роса.)
Почему бы нам, мой друг, не чаять
Пересадки сердца в небеса?