Забежал я впопыхах - не разулся
И такое написал - содрогнулся.
До стола не добежал, так - с коленки.
Выдал двести двадцать строк - всё нетленки.

А когда перечитал - стало страшно,
Что ж ты раньше-то молчал, милый Саша?
Надо, надо было бы - с пистолетом
Чтоб не шОфером пошёл, а в поеты.

Я за шапку и в редакцию - пулей.
Только там похохотали - вернули.
Ты не Пушкин, говорят, ты не Тютчев,
Опустись, родной с небес, так то лучше.

Я хожу четвёртый день и бледнею,
И бледнею за свою ахинею.
Обормот ты, Александр, обормот ты,
Ну зачем ты увольнялся с работы!