Тают лепестки в саду у роз,
превращаются в тумане в тлен.
Ветер красоту к ногам принёс,
словно грешницу после измен.

Скоро краски выплеснет, как встарь,
осень, обольстительница фраз,
бросит в ностальгии киноварь,
под топаз небес, в который раз.

Береста и хвоя, и смола
создают родной великий фон…
звон церковный, в небе купола…
Русь – моя любовь, мой вещий сон.