Гулял над Витебском пожар.
Тянуло к небу руки пламя.
Огонь шумел, гудел, дрожал
И вились искры над домами.

И среди всполохов огня,
В домишке маленьком, убогом
Старуха приняла тебя,
Как дар небес - подарок Б-га.

Но не хотел подарок жить,
Смотреть на мир гнилой и хмурый,
Его историю творить
И на холсте писать фигуры.

Пришел он мертвым в этот мир.
Без крика, плача, бездыханный.
Но миру нужен был кумир,
Его певец - живой, желанный.
И оживили молодца,
И душу вновь ему вернули.
Чтоб мог он петь народ Творца,
Его надежду, радость, горе.