Тощее солнце из лужицы пьёт.
Телом широким сверкнул самолёт.
Ты улетаешь. А завтра – дожди.
Тихая поступь шуршит впереди.

Острые сосны. Кудрявая тень
Облака дышит на завтрашний день.
Он уже здесь: как осенний синдром
Островом выпал на аэродром.

Слово не дышит, не видит ни зги,
Словно закутали в вату мозги.
Ситцевый флаг посинел на ветру,
Строгим рывком прикрывая дыру.

Крыльями сосны качают вразброд,
Кротко по тропке шагает народ,
Крики ворон, восклицающих: «мрак!»
Круглый (в их лексике значит) дурак.

А в понедельник – всё то же кино,
Алые титры известны давно -
Ангел-хранитель несет благодать.
Ах...Нелегко улыбаться и ждать.