П о т о м отпустят ему грехи, потом, когда-нибудь, не сегодня... И будут литься на стол стихи об одиночестве и о позднем всепонимании... о любви какой-то странной, потусторонней, о том, как просто с ума сойти, увидев «завтра» уже сегодня... о старом сердце, разбитом в хлам, и поднебесье размером с крышу, о том, как хочется по ночам хотя бы собственный крик не слышать.
П о т о м отпустят ему грехи, когда он выбелит светом осень свою последнюю... А стихи писать уже никогда не бросит.
__________________________ © Copyright: Вадим Овчинников, 2012 Свидетельство о публикации №11205159778
|