Порой мне становится очень грустно,
Тогда я в руки беру бумагу,
И ей доверяю все свои чувства,
Как людям непьющим - бидоны с брагой.

Я говорю с ней не понарошку,
Она молчалива, но не покорна,
Ведет себя словно дикая кошка,
Свободолюбива и своевольна.

Все мысли свои – про любовь, про дорогу,
Про дождь и туманы, про слякоть и солнце,
Доверю в надежде, что сгинет тревога,
И снова удача в глаза улыбнется!

Я буду рассказывать ей про обиды,
Про ложь и измену, тоску и отчаянье,
Я с ней поделюсь – и мы будем квиты,
Прочтёшь это ты, знаю, будто нечаянно!

Я расскажу ей, как я понимаю,
И что означает, по-моему, счастье,
Бумага молчит и согласно кивает,
Впитав навсегда мои беды с ненастьем!

И лишь иногда, когда совсем плохо,
Бумага ершится, лишая покоя,
Поддерживает, мол, зарастёт горе мохом,
И как, непонятно, случилось такое?

Когда мне становится грустно и душно,
Я в руки беру лист белой бумаги,
Она не бросает меня равнодушно,
Выравнивает моей жизни овраги!