Я себе пожелал: пусть уже не сбываются сны:
Они редко – заветны, а чаще – запретны,
И зарубки на сердце всё больше заметны,
И глаза от раздумий бессонных влажны.

Поневоле припомнив, что жизнь – это сон,
Содрогнулся в душе: значит смерть – пробужденье;
Но тогда наша встреча – бессонниц мгновенье,
А рассвет башмаки истоптал у окон?!

Вот живу, словно сплю, а проснусь ли, чтоб жить?
Эту мысль я гоняю, как белка, по кругу. –
И потянутся в ночь наши души друг к другу,
Истончая кудельную времени нить.