Ночь. Третий час. Глаза слипаются в желании проспаться. В полубреду я слышу звук оваций И топот ног взорвавших бурный пляс. И не к чему теперь рыдания поэта, Теперь не слышно слов, не видно слез. В ночи средь тьмы порой не видно света, Что вечным кажется среди душевных грез.
Коль веришь в Бога, век ему молись!.. А атеистом быть, как я, совсем не дело. Моя совсем никчемной стала жизнь, Что годы все бездарностью ревела. Я не достоин имени ПОЭТА, Пока мой бред не превратится в явь. Коль думаешь иначе, смело правь, Быть может, ты, читатель мой, найдешь ответы...
|