Знаешь, нашими письмами можно топить камин:
Станет всем теплей.
Ты вина прохладного, алого, как рубин,
Мне скорей налей.

Не печалься: взгляни, как горят, как поют слова.
Нам не нужно дров.
И от пламени жадного кружится весело голова.
И бушует кровь.

А слова остывают, как синие тихие угольки:
Мотыльками - с губ.
И стихов не жалей волшебных. Ты жги их, жги!
Всё понять смогу.

Больше писем не будет. Щеглами пусть в Рай летят,
В печь, в морозный Ад.
Я тебе писала три тысячи лет (или снов?) назад.
А стихи - простят...