Дорогой наш классик, Вы, как все, пророки Просвещали массы, Обнажив пороки.
Чернышевский, Герцен, Петрашов, Некрасов, Ленин, Сталин, Ельцин, Анархисты, красные… Писано-прописано, Кровушки пролито… Мы ж всё − у разбитого Топчемся корыта…
Верить были рады, Достоевский Фёдор, Что желали правды, Счастья для народа… Для чего потрачена Юность? − Вы страдали, Каторгу, солдатчину, И нужду познали… Вы большой художник, Теоретик важный, Мир же невозможно Изменить продажный.
И теперь, как прежде, За народ хлопочут… Болтунам всё реже Верят, между прочим.
Мир едва ль меняется, Зло в нём торжествует, Кидаемся в крайности, И кружимся всуе. Депутаты алчные, Дума, Президенты, Рвутся к власти, значит − Жаждут дивиденды… Отскакали конницы, Отгремели тучи… Только не становится Жить народу лучше… Но как прежде − верится: Отомрут пороки, К лучшему изменится Этот мир жестокий…
|