Другу-издателю Н.Ф. Три миллиона лет тому назад В такой же мерзкий зимний понедельник (хоть не было тогда ни сред, ни пятниц) Такая же задроченная белка, Как мы с тобой - Сидела на сосне и вся дрожала От мелкого холодного дождя И недостатка желудей на дубе, росшем Чуть ниже по течению реки, Впадавшей в то, Что позже стало морем Средиземным. Еще ей (белке) только предстояло Слезть с дерева, немного подрасти, Отбросить хвост (мечту супермоделей), А шерсть оставить в четырех местах. Она не знала, что в ее планиде - Названия придумать дню и ночи, Движениям души и тем движеньям, Что так нужны для продолженья рода, И выучиться убивать Себе подобных, Взяв в руки палку. Чтобы их зажарить, Ей предстояло овладеть огнем. И много ей еще открытий чудных Готовил мир – Что, если сорок раз Сказать себе, к востоку обратившись, Что черное есть символ белизны, И повторить на запад, юг и север – То черное и станет белым. Да. Что, как-то возвратившись С работы, где весь день крутилась, Как белка в колесе, Она хлебнет пивка, Пройдет последний уровень FarCry`я И, тупо глядя в пропасть монитора, Задаст немой вопрос - А что же было Три миллиона лет себе назад?
|