И не твоё, и не моё подавно В колодце лето спит на самом дне. Ты высыпаешь яблоки и плавно Идёшь по саду дымному ко мне.
Идёшь, идёшь, пустым дразня подолом, И разум – нет! – кричит на это вдруг, Смущён прощальным дансинг-произволом Стрижей, простор кромсающих вокруг.
Морщинка, что ли, врезалась в межбровье? Молчи – иль нет, скажи – не глубока… Исходят падалицы мёртвой кровью: До черноты изранены бока.
И ветви рук обуглены по плечи… Не трепещи: не больно обману. Скажу, солгу – что помню день и вечер, Костёр и дым, окутавший луну.
Что вожделенным взлётом в поднебесье Мы искупили яблочную смерть… Скажу, солгу – мол, снова будем вместе: Ты, я и сад, – без памяти гореть!
|