Состарилась сосна, где мой отец когда-то
В подпасках плакал, стоя под дождём;
И грома запоздалые раскаты,
Что гневом Божьим за грехи рождён,

Дошли, когда, вернувшись к этой круче,
В судьбу-иголку прослюнявил нить:
Я мог бы стать отца намного лучше.
Мог, да не стал – и некого винить.