Все перепето, но молчать, как рыба,
не хочется, ведь сочинять - болезнь.
Сегодня первый снег на землю выпал.
И что? Подобных песенок не счесть.

Пусть парочки хрустят четвероного,
давно со мною рядом милой нет,
но не привык считать себя убогим,
пока что здравомыслящий поэт.

Почувствовал: расправились морщинки,
и молодость мелькнула в красоте.

Я напишу про первые снежинки.
Не эти. А растаявшие те.