Как на каждой тынинке – да чепчики белые,
А на столбике каждом – папахи гора, –
И, хоть вроде бы вышел из дома по делу я,
А стою истуканом по центру двора,

Вспоминая далёкое, детское. Грузная
Прозвенит, отлетая, слеза бубенцом
Из поры, в коей снег пах, как мякоть арбузная,
До поры, где принужден он пахнуть свинцом;

А зажмурюсь, – и звякает конская сбруя
У коней, что бегут и бегут, и бегут,
Может, двор постоялый поблизости чуя?!
Лучше б дом, где с любовью нездешнею ждут…