Прости, меня давно уже не манят, признаний звук, восторг речей твоих, всё реже слышу в них я чувству гимн, в них больше нет ни жизни той, ни тайны.
Тот мир, что был для нас таким бескрайним, пожух и, как-то сник, уснул, затих, не верю я, что он вмещал двоих, один, и то, меня теснит и ранит….
Здесь душно, фальшь везде, и даже воздух пропитан весь насквозь и гроздья, гроздья, висят, созрев, и тянут ветви вниз,
их сок, когда-то был наполнен зноем, что шёл от нас двоих, но стал игрою, когда его сменил расчёт, каприз….
25.07.2011
|