Льет и ночью и днем надоедливый дождь,
(нет чтоб капал слепой и простецкий),
будто плачет в аду за злодеянья вождь,
то ли наш, то ли изверг немецкий.

Вот опять в перепонках взрывная волна,
как там пушки за воздух крепили?
Неужели на небе бывает война,
что там жители не поделили?

Я шагаю, ворча, под раскрытым зонтом
на работу, а впору за водкой,
как у хитрого Мюллера под колпаком
и уже за дождливой решеткой.