Скрипач

Бездушный город. Вечер зыбкий.
И только тот, кто в сердце ранен,
Как женщину сжимает скрипку
Ветвисто-тонкими руками.

И нервно вскидывая плечи,
Он то скорбит над телом юным,
То вдруг вскричит, как хищный кречет,
Хлестнув смычком по голым струнам.

И эти звуки, эти позы,
И эти пальцы-километры
В меня вонзают чьи-то слезы,
В меня бросают чьи-то ветры!

И я несусь земной и тленный
В обитель, где сияют души.
И сгинет в ночь скрипач блаженный...
А я все буду
слушать,
слушать...