Мы – детища серых дней, У нас впереди – коса, Мы, чтобы забыть о ней, Порой творим чудеса!
Рождаем с собой в борьбе Такие плоды трудов, Что их извинить себе, Не каждый злодей готов!
И мы создаём миры, Губя безвозвратно свой, Садимся за чувств пиры, Чтоб Бездны не слышать вой!
О чести своей забыв, За злато, за звон, за чин, Мы, похоть удобств вкусив, Отдались во власть машин!
Богов и святых предав, Успех обрели зато, И смертию смерть поправ, Уж нас не спасёт никто!
Лишь реет безумья крик, Разинутым склепом ртом: «Да здравствует тот тупик, В который мы все идём!»
|