Почему мне не стыдно?
Кем я стал?
Кем я стану?
Обидно...
Вот я думаю, а мысли мои мертвы...
Вы видели мертвую мысль?
Она раздувается, дрянь,
обливаетися липким сметанным соусом-
это из головы вытекающий смысл.
Он кислый...
Кстати,
вы пробовали смысл на вкус?
И не стоит, привкус, как после спирта.
У меня онемели руки
( я долго поглаживал чьи то бедра)
и теперь мне пришлось хоронить
свои мысли
пальцами ног.
Мне никто не помог.
Говорят что странная жидкость в моей голове
отвратительна...
И я, разгребая каменную кашу памяти,
двигаясь в ороговевших пластах кожи
поразительно,
удивительно быстро дохожу до дна.
Ссыпаю горошины
вязких трупов.
Прячу уши- паденье создало ужасный звук.
Пытаюсь налить вина.
Вы наливали вино
вспотевшей уставшей ногой?
У меня вылетает бутылка,
от испуга я бьюсь головой
убивая новый десятлок мыслей...
Вроде несчастный случай.
А мне опять...
заново.....
Гремит погребальная песнь- плещу из слюнявой глотки.
Спааать..
Да, потом я кажется спал.
А на утро...Мне
почему то не стыдно.
Кем я стал?...